25 de noviembre de 2012

LO NUESTRO (ASÍ LO CONTARÍA DIEGO OJEDA)


Lo nuestro fue como una serie de televisión
pero nos quedamos sin presupuesto para terminarla
Diego Ojeda

Lo nuestro fue un momento fugaz,
duró lo que tardó mi avión de regreso
en tomar tierra en Barajas.
Lo nuestro no significó para ti
lo mismo que significó para mí,
tú te empeñabas en echar la vista atrás
y yo dibujaba futuros en mis pupilas.
Tu enfriabas mi corazón con tus manos
mientras calentabas mi cuerpo con los labios.
Fuimos un pasado breve,
como lo son las crisálidas después de ser gusano.
Fuimos frío y calor,
invierno y verano y yo,
que sólo me conformaba con un otoño intenso
o con primaveras eternas,
salí de tu casa en cuanto vi caer las primeras hojas.

23 de noviembre de 2012

LO NUESTRO (ASÍ LO CONTARÍA MARWAN)



La noche suda en el asiento de atrás de un Ford del 91
y tú y yo nos convertimos en los protagonistas
de una película de cine de verano.
Marwan

Aquel banco de piedra
fue testigo de lo nuestro
aquella noche.
Cerca pasaban grupos de turistas
que iban a visitar la iglesia
de santo Domingo el Antiguo,
pero no nos importaba,
éramos jóvenes y la noche
nos parecía refugio suficiente
para aislarnos del mundo
y dedicarnos al amor y la pasión sin freno.
Fue ahí donde descubrí
por primera vez tus pechos,
donde los besé la primera vez,
donde te fui desnudando entera,
donde lo hubiéramos hecho
si no fuera porque,
en un arrebato de cordura,
decidimos parar y esperar
al asiento de atrás del coche.
Por el camino de regreso
dejamos nuestra impronta de besos
en las esquinas de cada edificio
y supe que aquellos fuegos artificiales
que se veían desde la carretera del Valle
los provocaba tu cintura
al moverse encima de mí
mientras me dejaba llevar por tus gemidos
y las chispas de colores
que se reflejaban en tus pupilas.

15 de noviembre de 2012

ARDE MADRID


 

Las revoluciones se producen en los callejones sin salida.

Bertolt Brecht

 

 No es fuego,

que es rabia e impotencia,

llanto de miles de “sin techo”,

de aquellos que saltan

al

  v

    a

      c

        í

         o

ahogados por las deudas.

No es fuego,

que es dolor y revolución,

golpes de aquellos que no tienen alma

ni sentimientos,

de aquellos que evitan pensar

para no tener conciencia.

Arde Madrid

y volverá a arder

mientras aún queden en pie

aquellos a los que se desahucia y se reprime,

mientras aún quede Pueblo

y ganas de Libertad.

13 de noviembre de 2012

MI REFUGIO


A veces

gritar es acariciarte los muslos. o torpemente

girar con el escualo de tu sueño aterido

Jorge Riechmann

 

Escribo este poema

sobre la piel desnuda

de tu vientre,

para que nunca olvides

que, a pesar

de la distancia,

tan sólo nos separa

el trazo de mi pluma,

para que entre mis dedos

y tu ombligo tan sólo haya

un milímetro

de tinta roja,

para que tus ojos,

que no pueden verme

aún,

sientan con qué luz

te dibujo

sobre mis versos,

para que comprendas

que lo dicho

sobre estas hojas

quedará grabado

a fuego

sobre la piel de tu vientre,

mi refugio.

7 de noviembre de 2012

AHORA LUEGO NOS VEMOS


Ahora luego vengo, voy,
que luego voy, que luego vengo.
Ahora luego vengo, voy,
que vuelvo desapareciendo.

Pablo Mora (Lagarto Amarillo)

 
Mucha gente piensa

que soy un tipo triste

y solitario.

Lo soy desde que tus manos

no me tocan,

desde que no me rodean

tus brazos,

desde que tus labios

no me besan…

Pero un día fui un tipo alegre,

un hombre feliz.

Lo era cuando los umbrales

de las puertas de nuestra casa

eran arcos de triunfo

cuando los cruzaba contigo,

lo era cuando el sofá

donde juntos veíamos la tele

olía a tu cuerpo.

Lo fui cuando por mi tripa

corrían y galopaban

mariposas y centauros del deseo,

cuando los vecinos golpeaban

las paredes porque tu amor y el mío

no les dejaba dormir por las noches,

cuando un viaje en coche

era la antesala de la gloria,

cuando te decía

“estaremos siempre juntos”.

Ahora, como un tsunami de olvido,

se han borrado todas las imágenes

que guardaba de ese tú y yo,

un huracán de rencores y enfados

se llevó mis deseos

y sólo me dejó

la esperanza de que,

tras la puerta de salida del piso,

aún queda alguien

que no quiera hundirme en la mierda,

alguien empeñado en amar pese a todo,

que aún existe quien,

como a la mezquita de La Meca,

quiera rodearme siete veces seguidas

durante siete siglos.

Y lo hay, sé que lo hay,

sé que está cerca quien cruce de nuevo

bajo los marcos de las puertas

y al pasar suenen violines,

sé que queda alguien

que apreciará estos versos

y sabrá disfrutar de un abrazo

cálido a medianoche.

Aunque a veces no lo vea

sé que quizás ya esté en mi vida

y aún esté dudando si decir que sí

o guardar sus palabras

dentro del cerrojo de su corazón

que no es otro

que el mismo que cierra mi casa,

que no es otro

que el que quiero abrir contigo,

seas quien seas

o seas quien quiero que seas.

Ahora luego cuando vengas,

nos vemos el alma

y ya, si eso, cruzamos quicios

de futuro juntos…

1 de noviembre de 2012

PARAR EL ASCENSOR


 
Vivo al límite como si tuviera mis manos agarrando tu pelo,

como colgando de una mueca de tus labios.

Vivo con el deseo inacabado, con el ansia de arrancarte la ropa,

con las ganas de parar el ascensor que sube a tu casa.

Decoro realidades con tus ojos y me fundo en el vacío de tus llamadas,

en el batir de tus pestañas y en la forma como te dibujan tus vaqueros.

No hay debate si esta noche vienes a verme,

no hay disputa si al amanecer mis brazos rodean tu cuerpo,

si nos separan dos milímetros y una gota de sudor.

Pero si no vienes deshago páginas en blanco

y me encierro en noviembres grises.

Si no llamas, el teléfono te extraña y mis paredes

repiten el eco de tus gemidos,

mi almohada te llora y hay un niño no nacido en mi mirada

que pregunta si hoy vendrá su mamá.