MIÉRCOLES

Y no vuelven a hablar.

No dicen nada. Nada

más.

Roger Wolfe

Hoy es miércoles.

Podría perfectamente

ser miércoles de ceniza,

porque tras la hoguera

que tú misma encendiste

has traído la lluvia

y sólo queda eso:

cenizas humeantes.

Con lo fácil que hubiera sido

que todo saliera bien...

Pero claro,

si la vida fuera sencilla

sería muy aburrida,

así que la vida es como es:

una auténtica hija de puta.

Conozco otras.

Vidas, me refiero.

Pero elegí ésta.

Lo tenía claro,

había elegido soledad,

pero luego fue

o tú o ninguna

y ahora que sólo quiero el tú

me toca quedarme

con el "ninguna".

Lo dicho,

la vida es así de caprichosa.

Siempre cabe la opción

de bajarse en marcha,

pero sólo los valientes

consiguen acabar el trayecto

y yo no quiero ser

recordado como un cobarde.

Así que aquí sigo...

Mira que me he llevado ostias

de todos los colores y formatos,

pero no aprendo.

Y creo que ya va siendo hora,

que al final se me acaba el billete

y esta puta vida me suelta

sin contemplaciones

y me marcho de aquí

con muchas más penas

y ninguna gloria.

Tendré que caminar entonces.

No es que me sobren las ganas,

pero siento cómo tu recuerdo

me empuja

y me invita a marcharme.

Ya ni eso me queda.

Y leer a Roger Wolfe no ayuda

a mostrarse sonriente,

pero al menos él tiene cojones

para decir lo que hay que decir,

cuando hay que decirlo,

aunque sea escrito en un libro.

Y yo pensándote.

Llámame imbécil si quieres,

supongo que tengo que aprender

poco a poco,

no me presiones,

que lo mismo al final

me tenso y me rompo

y ahí sí que la jodimos.